Penumbra

É nas horas mortas que vejo vida. Nas aparas do tempo, em queda, suspensas pelos suspiros. Salpicando como gotas de água que sobram de uma sede morta num bebedouro. Do lápis ficam as lascas, as sombras ágeis que esquecem a luz e que, cansadas, deixam a urgência de marcas e se encostam. Para se deixar ser.
As horas caídas, penduradas nos dias, voltam a lembrar perguntas, fazendo sombra nos olhos, para os pôr tombando pelos pensamentos. Cinzas que sempre ficam, para que de vez em quando no ar se espalhem, e se tornem pó, voltando a pousar. Deixando-se estar.
Nas horas mortas, partem os sons, enrolados, deixando um rasto nos ouvidos, no fim da linha do pensamento, na sombra da memória. E aí descansam. Para um dia fazer lembrar.
E o corpo vive, pelos gestos de luz, pelo contorno das sombras, na quietude, nos movimentos, nos desenhos e manchas que ficam das aparas do tempo